Legacy

During my whole my life I was taught to take care of the plantation. Not only to care, but to protect. Protect it with my own life, as my grandfather always said. Those few acres of grass, vegetables, disturbed soil and stones were my school, my house and my life. We spent so much time there that, for me, my grandfather started to have a radish face and a beard made of wheat. Aside the few meters of land that every day he used to brought home within the nails. Five generations of men and women had planted and harvested there. The owner had given us this gift and didn’t hide their preference for the results of our labor. He used to come personally to our farm to collect his big part of our production. He praised my grandfather and his legacy. Yes, I could see that legacy in our hands, hands that now were yellow and dirt from the juice, and calloused from the craft. I could see the day that my beard would turn into pods of cereal and my fingers would become carrots, like my grandfather’s. I would know how to differentiate the good from the bad pumpkin only by touching it and from the sound of the pulp echoing in there. My grandfather would be proud of me.
One day I woke up early and my grandfather didn’t. I didn’t hesitate even for a single moment. I went out into the harvest.

I burned everything.

Insert bad-ass name here

Não sei se tu recebeu meu outro e-mail, mas vou continuar daqui, afinal nós dois sabemos que eu to escrevendo muito mais pra mim mesmo do que pra ti.
Deve estar ótimo na Austrália essa época do ano, ainda mais depois do Canadá, eu já disse o quanto odeio vocês? Pessoas que ficam viajando e deixando as outras pessoas que os amam pra trás? Porra, eu sinto tua falta.
Já sei o que tu vai dizer, “bla bla bla na certa ela viajou“ sim seu babaca ela viajou pra maldita Europa de novo, mas eu realmente estou com saudade tua. E dela também ok?
Eu não to conseguindo dormir de novo, é eu sei até a cara que tu vai fazer ao ler isso, a mesma que a mamãe disse que tu fazia quando eu chorava sem parar não deixando ninguém dormir. Ei, lembre-se que eu não pedi pra nascer depois de ti.
Lembra quando a gente era criança e brincava de super-herói a tarde inteira com as mesmas roupas? E a mamãe queria lavar mas a gente nunca deixava, por que segundo tu ‘’o Batman nunca troca a roupa’’.
-Você está escrevendo um pouco errado para um pretenso escritor, não concorda?
-Eu to falando com meu irmão e não um juiz, ou tu não sabe ler? Dá pra me deixar em paz um pouco?
-Apenas querendo o melhor como sempre.
Eu preciso te falar uma coisa brô… não sei se tu te lembra do blog que eu fiz, na verdade é claro que tu te lembra por que foi tu que me incentivou a escrever as historias que eu passei a vida criando. Essa cidade fica um verdadeiro resident vil quando ela não ta aqui, precisa ver. Tudo fica morto, hehehe. Queria que tu conhecesse ela, cara, é a guria mais legal do mundo, sério. O único problema é que ela não curte quadrinhos! Fala serio, da pra acreditar numa parada dessas? Bom, continuando eu fiz o blog e comecei a escrever, pq eu tva daquele jeito ruim que eu fico de vez em quando… sacumé né. Depois que a gente começou a namorar eu nunca mais fiquei daquele jeito de novo. Mas agora ela resolve passar um trilhão de anos na porra da Inglaterra fazendo não sei o que!!! Ta… pois é, eu continuei escrevendo e isso tava me fazendo bem, na verdade eu escrevi pra caralho vou até anexar um texto pra ti.  Ela acorda e não sabe quem é. Não sabe quem é o homem sentado ao lado de sua cama. Não sabe por que está em uma cama. Ela entra em pânico como qualquer outra pessoa faria qualquer um que não conhece a própria mente. A mente não consegue pensar então resolve sentir. Ela sente vontade. Ele é lindo e olha para ela com tanto afeto no olhar quanto é possível. Ele ri e apenas pergunta se ela deseja ouvir uma história. Ela sente vontade.
‘’Eu nasci há algum tempo’’ diz ele. ‘’Eu sou o 36º aluno do 2º. Nada de especial. Não possuía o brilho dele, ou força dele, ou cura dele. Possuía uma coisa diferente. Eu sentia coisas que não sabia como nominar em minha juventude, mas isso mudou conforme aumentava meu grau de instrução e consciência. Consciência era o nome que me faltava no começo e me atormentava tanto. Eu não a possuía no nível necessário para ficar em paz comigo mesmo. Ocasionalmente não queria olhar para cima e contemplá-lo. Ou voar em linha reta em direção a níveis superiores e inferiores. Às vezes eu só queria voar sem direção e sem objetivo. ’’
Ela escuta e sente vontade de saber sua patente da aeronáutica, se já lutou em alguma guerra, se sabe fazer loopings, se estudou em alguma escola militar, se foi reprimido por pais que não lhe – explicaram que todas as pessoas sentem vontades e isso é normal, se tem um nome de guerra como Barão vermelho ou Ás do céu e acima de tudo sente vontade de voar com ele para onde quer que fosse.
‘’Eu precisei de muito tempo para entender que não era por acaso. Que tudo era igual. A natureza deles era aquela. O terceiro amava o segundo de um modo especial, quase o venerando apenas em proporções menores em relação ao primeiro. O segundo se distanciava cada vez mais de nós e os outros não viam com bons olhos meus desvios. Eles apenas não sentiam o que eu sentia. Essa era e é a maneira como nós fomos criados. Nós não podíamos criar. Fomos feitos para nominar. Ele criou o vivo. O táctil. O não vivo e não táctil pairava sobre nossas cabeças e se mostrava ao mundo através de nós. Nós vivíamos e dávamos nome, uso, sentido, forma, cor, gosto a tudo aquilo que permeava nossa confusa existência. ’’
‘’No dia mais importante de nossa existência, os mais velhos e todos os outros estavam reunidos próximos ao primeiro para saber o que ele iria dizer de tão importante e para vê-lo pela primeira vez. Não sei se viram por que eu não fui. Não sabia por que senti com toda a minha existência que seria melhor sentar próximo aos lagos. Ele revelou que o propósito de nossa existência era velar a nova criação dele que seria feita as suas imagens e semelhanças. O homem. Tudo o que criamos serviria para eles. ’’
Não sei se ficou legal… é sobre uma mulher que acorda numa cama cheia de aparelhos e tem um cara do lado dela que começa a contar uma história e na verdade ele é um anjo que caiu por ela e agora ela está morrendo e ele não sabe o que fazer, na verdade era sobre eutanásia mas achei meio pesado demais. A ironia da historia era que ele era o anjo da vontade, que criaria a vontade nos seres humanos, fazendo funcionar o livre-arbítrio, mas com ela ele fica dividido entre o amor por ela e a vontade dela desconhecida pra ele, não sei se deu pra entender. Foi a última coisa que eu escrevi.
Minha cabeça está vazia há três meses. Não penso em nada. Ela está muito ocupada com o curso, mas eu entendo. Eu a amo. Não consigo escrever mais nada. Volto a assistir televisão e vejo a criminalidade subindo. A cidade está podre. 
-Se eu pudesse pegaria cada um dessa maldita escória e faria passar pelo verdadeiro inferno. Como um verdadeiro Justiceiro, um Rorshach ou Batman.
-Eu também, mas ambos sabemos o quanto isso é ridículo até mesmo para você.
-Se você é covarde demais para fazê-lo, então o escreva.
É isso que eu to tentando dizer, eu não tinha o que fazer em uma cidade estranha, então passava o dia malhando, lendo e escrevendo e de noite eu me fantasiava e combatia o crime.
Eu não quis parar para pensar o quão ridículo tudo isso era na época e tampouco quero agora.
Lembra do papai, que sempre andava com uma corrente no bolso quando levava o cachorro para passear? E de como ele salvou a gente com aquela corrente de um rottweiler solto? Lembra das nossas primeiras aulas de Hapkido? Eu entendi. Era uma simples questão de antecipação, estar preparado. Apenas isso e um pouco de prática.
Eu não conseguia escrever sobre um super-herói, eu nunca li nenhum livro sobre isso. Somente histórias em quadrinhos. E eu nunca soube desenhar. Se eu soubesse desenhar não escreveria como eu escrevo. Como os sentidos do Demolidor. Não que eu escreva tão bem quanto o Demolidor tem sentidos inumanos. Mas acho que escrevo em função da falta de habilidade pictórica.
Eu não conseguia escrever. Minha imaginação não ia tão longe. Literariamente não vinha nada e eu me lembrei de um conto que fiz sobre minha primeira luta de muay thai, minha primeira chuva aqui nessa cidade e meu primeiro beijo na minha namorada, tudo junto. Eu ia fingir então. Comecei a procurar apetrechos no Mercado livre, coletes, caneleiras, facas, cordas, tonfas, nunchakus e coisas de defesa pessoal. Isso me inspirou um pouco, mas não foi o suficiente. Eu precisava de mais. Aumentei a serie de flexões e corridas.  Conseguia escrever um pouco, mas a história simplesmente não fluía. Eu não tive os pais assassinados, nem aranhas radioativas ou nascido com garras nos metacarpos. Não sofri preconceito de espécie, ou de outro planeta. Nem participei da guerra fria ou mundial como super-soldado.
Só queria inspiração para escrever uma história, para passar o tempo até que minha namorada voltasse de viagem.
-Um verdadeiro exemplo. Melhor do que não fazer nada.
Acho que todo mundo precisa de um Tyler Durden, ou um Kick-ass. Eu só queria escrever.
As encomendas chegaram. Não podia parar para pensar no ridículo. Eu já havia encomendado armas antes, como um bom artista marcial e colecionador, não como vigilante. A roupa era boa, permitia movimento e era resistente. O que eu consegui foi uma mistura de proteção de Moto-cross e roupa de mergulho. Tinha que me acostumar com o peso. Treinar mais. O mestre devia estar enjoado de ver minha cara. Eu realmente entrei na personagem. Só não conseguia pensar em um nome ou símbolo. A gente nunca teve apelido na infância, engraçado.
Graças a deus eu tive um irmão mais velho apaixonado por quadrinhos e artes marciais, graças a deus eu escolhi o sul pra fazer faculdade e conheci ela, graças a deus o inverno me permite usar um sobretudo com uma roupa de mergulho em fibra de carbono por baixo sem morrer de calor e graças a deus o assaltante ficou estupefato demais para saber o que fazer.
Eu preciso de um nome. Uma coisa forte, amedrontadora, que soe nas cabeças das pessoas por anos e que combine comigo. Não consigo pensar em nada.
É minha primeira vez, estou nervoso como nunca. Atravessei toda a rua XV e passei pela praça, escura, mas decepcionantemente inofensiva. Chego a algumas ruas escuras que não sei o nome, onde alguns amigos dela dizem ser freqüentemente assaltados. Vejo um senhor, saindo do carro e entrando em casa e um vulto se esgueirando pela esquina. Essa cena já aconteceu na minha mente milhões de vezes. Cada vez com uma arma diferente, elas estão bem dispostas ao redor do meu corpo. Ou com um golpe diferente, uma torção diferente, uma frase de efeito diferente e uma linda mulher me agradecendo e eu negando qualquer tipo de agradecimento.
Ele pode estar armado, mas eu já estou muito longe para voltar atrás agora.
-Não vá sujar as calças. Isso levaria a situação a um nível sobre-humano do ridículo. Ele pode sangrar do mesmo jeito que você, você também está armado e pronto para agir. Não hesite. Tem outra pessoa dependendo de você agora.
Eu não tenho um revólver. Nem um motivo muito nobre. Mas eu estou aqui pelo menos, senhor, e o senhor vai ser a primeira pessoa salva por mim no livro e no filme e no desenho animado baseado no filme e quando fizerem o boneco baseado no senhor, farão sua careca menos aparente.
Ele não me vê chegar. Eu arremesso uma faca sem cabo e sem contrapeso no seu braço, pra chamar sua atenção, seguido de um golpe de nunchaku na testa. Nocaute. Isso. Perfeito.
A nossa primeira vez sempre é estranha. Na verdade foi bem mais fácil. Eu cheguei perto e o cara saiu correndo. O senhor pensou que eu fosse algum maluco mas acho que depois de correr algumas quadras ouvi ele gritar obrigado.
Eu gostei.
Ela já voltou de viagem, não para de ouvir das minhas historias no jornal local. Eu finjo não saber muito apesar de achar interessante.
Leu os meus textos e mostrou para alguns dos nossos professores de literatura. Até que eles não falaram tão mal. Eu digo sempre para ela que só escrevo para ela e mais ninguém.
Ela vive me chamando de ‘’louquinho’’ de um jeito carinhoso. Eu gosto.
Não sei se é por que vivo fazendo movimentos de artes marciais em todos os lugares que vamos,  se é pelo amor exagerado aos quadrinhos e filmes, pelo jeito que eu escrevo ou pelo jeito que eu falo do meu irmão mais velho.
-Ou porque eu me visto de mergulhador e bato nas pessoas que aparentemente vão machucar alguém, sem um colete a prova de balas. Ou porque eu não tenho mais irmão mais velho.

Hokuto no ken

It is pointless to resist

 To the rage of my fist

In this world without solution

Arrives the time of retribution

Those Who are evil Will face the true

Omae wa mo shindeiru

KENSHIRO

Middlewalker

Provavelmente são onze da noite, mas o sol ainda arde na minha cara, quase imperceptível em meio a esse vento gelado que parece espremer meus ossos.
Deus, como eu odeio esse frio do inferno, devia ser proibido fazer sol quando a temperatura está tão baixa.
Quando via aquele vapor saindo da boca do Luke Skywalker e do Han Solo em O império contra-ataca achava muito legal, só não sabia que com isso eu ia ficar sem sentir a boca e o ar gelado ia entrar como agulhas na garganta. É muito fácil se perder nesse mundo de gelo e água, nessa imensidão branca, nem precisa sair do lugar, eu me perdi agora, nesse minuto, fui de volta a 1997, 44.16W de longitude, 2.31S de latitude, America do sul, Brasil,Maranhão, São Luis, minha casa, na sala, deitado no sofá assistindo a maratona de Star Wars na TV, Luke ficou perdido no gelo depois de cortar o braço de um tipo de monstro da neve e não consegue voltar para a base, Han vai resgatá-lo, e o acha quase morto, para manter o amigo aquecido Han corta a barriga de sua montaria tira as tripas e coloca Luke dentro. Essa parte especial me chamou atenção no filme porque apesar de ser uma civilização de colônia galáctica, que guerreia no espaço, com tecnologias inimagináveis, Han usa uma técnica primitiva de sobrevivência, usada em todas as regiões frias habitadas pelo homem, usar o calor corporal interno do animal como abrigo, refiz essa cena inúmeras vezes com meu irmão e nosso cachorro, sendo eu Han e ele ficando embaixo do cachorro para não morrer congelado, depois no final do filme eu teria de ser Darth Vader e perder contrariando a história, então ele concordava. Me lembro do meu irmão e a ausência dele me traz de volta pra cá.  Devem ser onze e meia agora, ou onze horas e um minuto, não sei quanto tempo passou do filme da minha cabeça e quanto tempo passou aqui fora,  nunca liguei muito para noção de data e hora, costumava me guiar pelo céu tropical, sempre pontual, sempre igual. Mudar de região no globo terrestre sempre me deixa confuso, ou é isso ou foi porque acabei de descobrir que finalmente achamos a maldita baleia. Maldita baleia, me sinto o próprio Ahab dizendo isso. Ahab, Capitão Ahab. Conheci ele quando tinha 10 anos, depois de conhecer a tripulação e o único sobrevivente do ataque da baleia branca. Depois conheci Crusoé, Long John Silver, Wolf Larsen.  Conheci, mas eu não os entendia, nem um pouco, não sabia como o mar deixa as pessoas duras. Depois de uma semana naquele barco eu já odiava até minha mãe.
Antes da baleia veio a foca. A foca branca filhote cobiçada por sua pelagem. Eu não conseguia, me recusava a acreditar que um ser humano fosse capaz de matar um animal tão lindo de uma maneira tão cruel. O Capitão do barco e líder da expedição é um Siksika de mais ou menos 40 anos de idade, que apontou uma ilhota de gelo tingida de vermelho com três filhotes com a cabeça já espalhada pelo chão e um último ainda vivo. Um bebê, chorando, sozinho, indefeso, com seus irmãos mortos a seu lado, um canadense de um metro e oitenta com um ferro pontudo nas mãos e tudo que eu consigo pensar é em tirar uma foto para depois mandar, denunciar para alguma ONG e quem sabe em alguns anos DIMINUIR o comércio de peles de foca. Eu deveria estar do lado do caçador. Sou tão cúmplice quanto ele. Meu mestrado em biologia não vai salvar aquela foca, muito menos uma máquina fotográfica que eu não tinha no momento. Nem o telefone daquela ativista exaltada e linda da ONG, nem ninguém que não escutasse o choro do filhote ou visse como ele se movimenta com dificuldade em terra firme.
Meu deus. É um bebê, só um bebê. Não tem nada que eu possa fazer, nem gritar eu consigo. Não posso pular na água sem morrer depois de 15 minutos. Tudo que eu posso fazer é assistir a morte de um bebê e chorar junto com ele. Nunca tinha chorado tanto na minha vida. Nunca me senti tão impotente, inútil, culpado, assassino.
O velho Siksika passou 20 anos estudando a natureza como eu, na universidade dos homens, pela lei dos homens. Os outros 20, pela lei da natureza.
Ele surge de sua sala portando o que para mim até o momento era uma peça de decoração, um lindo arco negro, tão negro quanto os pés dos Siksikawá e num movimento de braço tão natural quanto respirar muda para sempre três vidas.
O som mais lindo que já ouvi. Som de infância, o esticado da baladeira soro-vermelho, o elástico de aplicar injeção da tia enfermeira apertando a madeira e o couro geralmente tirado de um sapato velho do meu avô, a pedra geralmente brita por ser fácil de encontrar e ter o formato triangular perfeito atingindo a polpa macia do mamão. Eu sempre estragava a fruta com a mira péssima. Meu irmão sempre atingia o talo deixando o mamão intacto.
É o mais próximo que meu cérebro chega do verdadeiro som das coisas. O cordão de polímero sintético faz notas muito agudas quando esticado junto com a madeira canadense. A ponta de sílex corta o ar gelado e chega assoviando na garganta do outro canadense. O bebê ainda está vivo. Ele se arrasta para a liberdade e atinge a água enquanto eu sorrio compulsivamente e o caçador se afoga no próprio sangue. Eu entendi. Entendi tudo. Ele me chamava de garoto da AVON, dizia que o lugar de gente como eu não era no mar. Era na’’paz verde’’ junto com outros intelectuais engajados que se importam muito mais em conhecer outros intelectuais engajados e transar com eles do que com filhotes e seus miolos espalhados pelo chão. A matança de animais indefesos e a inútil defesa de seus direitos, ou a tentativa de parecer se importar com isso devem ser afrodisíacas para estudantes em congressos. O mar, um capitão chamado Sikonatayo e seu arco Blackfoot me mostraram que era preciso tomar uma posição na guerra para ter direito de chorar por suas vitimas.
Meu irmão era melhor que eu em tudo. Pelo menos eu via assim. Precisava disso, eu acho. Ele se importava. Ele estava no mar entre um arpão, várias espingardas e uma baleia que acidentalmente quebrou a sua coluna vertebral.  Eu chorei por ele antes do tempo, senti raiva da baleia e me coloquei em cima do muro. Não conseguia fazer nada tão bem quanto ele. Largar tudo e lutar por uma causa maior. Lutar. Telefonar e tirar fotos não eram lutar, não segundo o velho Siksika, ele riu da morte do meu irmão e disse ‘’boa morte’’. Agora eu entendi.
O capitão tratava todo mundo como lixo e tinha uma preferência por mim. Me olhava como se eu fosse um desperdício de carne. O clima no navio era pesado. Algumas brigas eram consideradas naturais até o capitão abrir a porta e olhar pra fora como se nós fossemos meros moleques fazendo confusão. A hierarquia se mantinha matilhamente e os socos e chutes do capitão ficaram familiares até pra mim. Agora eu entendi.
Meu irmão falava de almas ligadas na vida e na morte. Os polinésios acreditavam que o espírito era levado por uma baleia para o reino dos espíritos. Que existia um animal totem dentro de cada um, protegendo e sendo protegido e os dois se encontrariam no outro plano. Antes eu não entendia nada que meu irmão falava, não entendia porque o capitão parecia ser tão desprezível, porque a carne no navio tinha um gosto estranho, porque meu irmão teve que morrer, porque as focas continuavam morrendo, porque levantar uma bandeira de paz verde em tempos de guerra. Eu achava o capitão um filho da puta, achava que não podia salvar a foca, que o caçador ia sair ileso. Antes da baleia, antes da foca, antes da flecha, antes do índio.
Han Solo volta à batalha, agora lutando pela aliança rebelde e salva Luke, ajudando a destruir a estrela da morte e vencer uma batalha contra o império. Ele tomou partido. Antes eu não sabia por que gostava mais dele do que do Luke. Agora eu entendi.

middlewalker

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http://nadavemamente.wordpress.com/ meu outro blog mais fly

Der doppelgänger

‘’O doppelganger’’ dizia o professor de literatura de um, ‘’é um ser mítico das mitologias nórdico germânica, que é capaz de copiar a pessoa escolhida externa e internamente. Existem muitas controvérsias sobre como esta criatura misteriosa é tratada: uns dizem que ela anuncia maus agouros, enquanto outros ,que é uma manifestação do lado negativo de uma pessoa. No primeiro caso, diz-se que ver o seu próprio doppelgänger é um sinal de morte iminente, pois a lenda reza que a pessoa está vendo a sua própria alma projetando-se para fora do corpo para assim embarcar para o reino dos mortos . No segundo caso, dizem que ele assume o negativo da pessoa para tentar sobre a mesma uma influência maligna, de modo a converter a pessoa a fazer coisas cruéis ou simplesmente coisas que ela não faria naturalmente, ou ainda como no livro, tomar o lugar da pessoa para depois escolher outra vítima’’.

Um não via ligação entre a explicação ‘’folclórica’’ do professor e o livro de Saramago, a não ser o nome, levando em conta a natureza da historia e dos personagens . Um fingia concordar e prestar atenção sempre, pois achava ser isso o que esperavam dele. Um odiava todas as aulas, mas sempre era o primeiro da turma em praticamente todas as matérias, menos literatura.

Quando sabia que não tinha ninguém olhando ou prestando atenção, sua mente fugia para um canto onde sabia que ninguém o incomodaria. Ele olhava pela janela que dava para um jardim fechado e brincava com sua visão, ora mudando o foco do seu olhar para longe e para perto, vendo os objetos ficarem embaçados e depois nítidos, como a lente de uma câmera. O professor discorria sobre a vida de Saramago e um mexia os músculos dos olhos, simulando estrabismo e fazendo a imagem ficar sobreposta, criando assim dois professores chatos de literatura chata, falando sobre um livro chato e esperando que se atropelassem ambas as falas e pensamentos e corpos, sumindo e desocupando o desperdício de espaço físico e docente que eram. Dois corpos não podem ocupar o mesmo lugar no espaço. A mãe de um sempre lhe disse para um não forçar a visão ou ‘‘brincar de ficar vesgo’’ , regra a qual um não podia deixar de sentir prazer em burlar.

 Desde criança um sempre fazia isso quando estava entediado, segurava os dois olhos naquela posição até doer, dava três batidas discretas na parede e parava. E agora mais entediado que nunca, ele tentava criar novas brincadeiras. Resolveu misturar as duas, olhou para as flores na parede do muro do jardim, no momento o alvo mais distante, e seu reflexo. As flores estavam borradas e únicas, seu reflexo estava nítido e sobreposto. Trocou o foco da visão, as flores estavam nítidas e sobrepostas e seu reflexo estava borrado e... Sobreposto?  Fechou os olhos com força, balançou a cabeça e bateu três vezes na madeira da janela. Bateu três vezes, com certeza, mania adquirida aos seis anos de idade. Ouviu seis sons. Abriu os olhos e a imagem estava nítida e única, como devia ser. Mas sorrindo. Seu reflexo sorria e ele não estava sorrindo, ou ao menos pensava não estar sorrindo. Um sentiu o que provavelmente ninguém no mundo sentiu, a não ser em gêmeos idênticos separados no nascimento e se encontrando ao acaso, um sentimento de não saber estar no lugar da consciência ou da visão. Um começou a sorrir para se convencer de sua sanidade. Ao ver o sorriso de um, outro fechou a cara e sumiu, deixando um só e confuso.

Um resolveu ignorar o fato estranho, afinal de contas o que mais poderia ser feito? Dizer que não sabia mais controlar os músculos do rosto tão bem quanto os dos olhos?

Acabada a aula um volta para casa. Um não volta para casa porque já estava em casa.

Não é possível descrever o que um sentiu ao ver outro entrando em sua casa alguns segundos antes dele. Outro que era ele em todos os aspectos, exceto pela direção dos cabelos, o ‘’redemoinho’’ que fica no topo da cabeça e mostra a circulação e energia o corpo, no sentido anti-horário na cabeça de um e horário na cabeça de outro. Um era filho único. Entre os segundos de confusão, entre a possibilidade de estar morto, ser um clone, ter um clone, ser um autômato, ou qualquer outra possibilidade que uma mente moldada por quadrinhos poderia conceber, lhe veio a esperança de que seus pais reconhecessem e desmascarassem o impostor sem que fosse preciso nenhuma ação de sua parte. A não ser admirar a cena. De qualquer forma não queria que família e amigos vissem dois dele.  Ou isso ou o medo do impostor ser ele próprio, levando tudo isso em conta, preferiu não entrar chutando a porta e gritando. Um subiu a árvore do lado da janela de seu quarto e abriu de fora para dentro do jeito que só ele sabia abrir e a única testemunha era sua namorada. Pensamentos sórdidos sobre a cópia de sua namorada o distraíram por alguns centésimos de segundo enquanto fechava a janela o mais discretamente possível. Não sabia o que fazer agora. Resolveu esperar os gritos enraivecidos de sua mãe expulsando aquele crápula, enxerto, xerox filha da puta que estava sentado em seu lugar preferido da mesa,comendo seu almoço. No lugar dos gritos, risadas em escala crescente de sua mãe, dele mesmo (mas com outro tom de risada que ele nunca faria) e surpreendentemente de seu pai, homem sério que considerava à hora do almoço uma hora sagrada. Um não queria nem podia acreditar no que acontecia. Era um verdadeiro pesadelo. Ele sempre sonhou com a morte do tédio da vida de estudante do ensino médio pelas mãos impiedosas de um acontecimento fantástico e inesperado. Talvez um meteoro. Nunca um clichê mais do que batido até mesmo para os roteiristas mais velhos e sem idéias da mais velha das editoras. Um gêmeo maligno que agora conseguia arrancar risadas de sua depressiva mãe e de seu pai tão bem humorado quanto uma calçada. Como um odiava outro. Odiava a ponto de imaginar sua mão deformando seu rosto, até seu rosto não ser seu rosto e sim o rosto dele.

O celular de um toca. Alto. O toque inconfundível de Cliff Burton no baixo de Anesthesia. A mãe de um pergunta para outro o motivo de não levar o celular para a escola. Um atende a namorada que não ouve nem diz alô, apenas começa dizendo que já esta chegando, um passo da tua casa beijo te amo tchau. Um sua frio de pensar na possibilidade do beijo deles dois. E do estudo na hora do trabalho dos pais.  O quarto. Um se esconde no armário. Segue o barulho do carro. O subir de escadas espaçado entre beijos e peças de roupa femininas extremamente difíceis de sair. A taquicardia de um ao imaginar sua namorada nos braços de outro. O enjôo. A raiva. E finalmente a culpa de ter consciência de que de um modo ou de outro, lá no fundo de sua existência agora subitamente dividida, ele sabia que existia uma possibilidade dele desfrutar a cena pornô nacional amador estrelada por sua namorada e por ele mesmo. Gonzo. Diretor, ator, espectador, personagem e critico ao mesmo tempo. O prazer de um sempre fora dividido entre o visual e o sensorial num equilíbrio quase perfeito. Ela geme alto. Ri. Comenta ‘’ tá faminto hoje’’, ‘’até parece que a gente não se vê faz tempo’’. Todos gozam. Ao mesmo tempo. Um olha para ela e para outro. Ela olha para outro. Outro olha para um. Outro venda ela que ainda trêmula, concorda com tudo. Outro olha para um nos olhos que entende e hesitante cumpre o acordo, ela por sua vez nem repara no instante em que duas mãos direitas a tocavam e trocavam de posição no quarto e no sexo.

Ela dorme encolhida no peito de um. Tem os pés e pernas beijados por outro.

Os dois se encaram. Um reflexo não tem personalidade diferente. Não. Seria como se um gravasse um monólogo inteiro e perdesse a memória. 

Primeiro sabe que a cada segundo que passa ela pode acordar. Segundo não sabe como, nem por que e nem o quê está acontecendo. Não tem ninguém no quarto além dele e de sua namorada. Tudo que aconteceu pode ter sido um sonho lúcido, tem que ter sido um pesadelo dentro de outro sonho, no qual você acorda mais ainda está sonhando.

Sim, era um sonho. Nada diferente acontece na rotina, apesar do esperado receio em relação a espelhos e reflexos. Ele vai para a escola e o outro está lá, sendo melhor que ele em tudo e com facilidade. As pessoas começam a reclamar dele, quando ele está presente, como se fosse o falso, aquele que acordou com pé esquerdo, que não está em um dia bom e o outro é a melhor parte, esforçado, bem-humorado e carismático, o melhor lado de uma pessoa, que todos esperamos ser verdadeiro. Ele se aproveita disso um tempo, sendo realmente pior do que era. Não foi mais a escola e via com menos freqüência os amigos. Sua namorada elogiava o dia anterior e reclamava do presente ao lado dele. O outro fazia de propósito para irritá-lo e fazia bem. Sua família sorria mais, estava mais unida e compreensiva e ele não fazia parte disso.

Seria ele o replicante? A cópia, o lado negro, parasita do pior tipo, que não sabe mais se diferenciar do hospedeiro, arrastando todos à degradação?

Foi à praia no seu lugar preferido, que só ele sabia onde era, onde aos 6 anos segurou uma água-viva com as mãos nuas, sem saber do que se tratava, e não foi queimado até o momento que sua mãe o alertou do perigo, ironicamente sendo queimado em conseqüência disso, pelo sustos simultâneos dele e do animal.

Ali ia fugir dos próprios pensamentos e competir consigo mesmo nadando em mar aberto. No filme ‘’Gattaca’’ os dois irmãos nadam mar adentro até que um desista, sendo que o filho mais forte, geneticamente superior sempre venceu, e o personagem principal, nascido naturalmente e com problemas cardíacos, jamais. Ele amava principalmente a cena na qual o mais fraco vence uma única e decisiva vez. Mas não tinha com quem competir, era filho único e não tinha intimidade competitiva ou aquela confiança fraterna com nenhum de seus amigos.

Um sentou e esperou. O outro apareceu. Os dois entraram no mar, os dois nadaram para longe com todas as forças e sumiram de vista. Alguém voltou à praia. Alguém voltou para casa.

Haiku phobos

Haikai do Medo

sim tenho medo
medo do infinito
resta um grito

 

Lucas Moraes

Legado

Durante toda a minha vida fui ensinado a cuidar da plantação. Não só cuidar, mas proteger. Proteger com a própria vida, como dizia meu avô. Aqueles metros quadrados de erva, legumes, terra remexida, bichos e pedras eram minha escola, minha casa, minha vida. De tanto tempo que passamos ali, meu avô ficou com cara de rabanete. E barba de trigo. Fora alguns metros de terra que todo dia ele levava para casa dentro das unhas. Cinco gerações de homens e mulheres haviam plantado e colhido ali. O dono nos havia dado esse presente e não escondia a preferência por nossos frutos de trabalho. Vinha pessoalmente dar o ar da graça na coleta de sua gorda parte. Elogiava meu avô e seu legado. Sim, eu via esse legado em nossas mãos, amareladas de sumo, de terra e cheias de calos. Eu podia ver o dia que minha barba se transformaria em vagens de cereal e meus dedos seriam ramas de batata, como meu avô. Eu saberia diferenciar a abóbora boa da ruim somente pelo toque e o som da polpa ecoando lá dentro. Meu avô ficaria orgulhoso.

Um dia eu acordei cedo e meu avô não. Não hesitei nem por um momento. Saí de casa em direção a colheita.

Queimei tudo.

Fluído rosa-parte I

Quando era jovem fazia a barba sempre. Quando era jovem era calmo. Evitava ao máximo qualquer conflito. Aquela voz na minha cabeça era como um amigo, um gêmeo natimorto, um ser parasita que alojado dentro de mim, me protegia a todo custo. Eu era fraco, mais ele era mais fraco e vivia através de mim. E eu obedecia. Eu gostava da sensação de barba feita. O ardor dos mínimos cortes era o sofrimento que embelezava meu aceio. Aquela voz dizia que sim, que agora estava apresentável. Ela dizia: fique forte, fique bonito. Eu era forte, era jovem e bonito. Atleta. Campeão de natação e karatê. Podia sentir a energia em cada poro do meu corpo, como milhões de capacitores em uma miríade de usinas, como as células de um peixe-elétrico.  A voz me soava feliz ou orgulhosa. Ela me lembrava a voz do meu pai. O que é estranho, sendo que não conheci meu pai, apenas a foto no álbum de família.

Depois de um tempo ela foi embora e as sensações foram junto. O que eu sentia como um lixar de madeira; tornando a superfície abaixo extremamente lisa e bonita, com um brilho opaco de madeira usada nos móveis mais caros; que era me depilar para as competições de natação e fazer a barba; agora era como cortar com um facão cego os galhos salientes de um tronco comido por cupins, muito mais quebrando e despedaçando, do que cortando de fato. Por isso nunca mais fiz a barba. A voz está muda. Não tem ninguém em casa. Não treino mais. A sensação de poder físico do iniciante que sente as mudanças em seu corpo e o aumento das habilidades é infinitamente mais prazerosa do que saber todas as técnicas com perfeição, mas estar estagnado. Não sinto a dor da conquista de mais uma flexão antes da exaustão. Não sinto o ardor da lâmina nas irregularidades do meu queixo. Não sinto nada. Fiquei confortável. Anestesiado.

Agora ouço uma voz mais uma vez. Diferente. Sedutora. Envolvente. Ela sabe como eu estou.

Promete que tudo ficará bem. Só tenho que ouvi-la. Eu não me importo. A dor é a própria ausência dela. Só quero sentir de novo.

Comfortably Numb

Hello,

Is there anybody in there?

Just nod if you can hear me

Is there anyone at home?

Come on now

I hear you're feeling down

Well, I can ease your pain

And get you on your feet again

There is no pain, you are receding

A distant ship's smoke on the horizon

You are only coming through in waves

Your lips move, but I can't hear what you're saying

When I was a child

I caught a fleeting glimpse

Out of the corner of my eye

I turned to look but it was gone

I cannot put my finger on it now

The child is grown

The dream is gone

And I have become

Comfortably numb.

Pink Floyd

Haiku pelotense ou Matsuo no arroio

Bruma no rio

Mês de julho aqui

Bashô o frio

Rival

Não te peço freqüência

Só força só paciência

Só peço que não me esqueça

Quando esse verso acabar

Só peço que sejas escada

Enquanto eu for teu pilar

Para L,G e T

devushka e gorod

No começo achei ela bem diferente de tudo que eu já tinha visto, meio estranha, mas aparentemente igual as outras. No começo achei ela krasiyv, mas muito diferente de mim. No começo ela era fria e distante. No começo eu sentia muito frio, um frio tangível e inigualável. No começo ela me acolheu abaixo de zero. No começo ela me achou um idiota.
 Em Lozh nem se pensava em frio e eu tinha vivido em Lozh até então minha vida toda. O calor de Lozh não fazia parte da minha vida, muito menos o frio. Eu não sentia calor e não sabia o que era frio pravda. O calor que eu conhecia de Lozh era o familiar, o maternal, o humano, que assim como o do sol, me aquecia e eu não dava valor. Nasci sob aquele calor e aquele calor me marcou de uma maneira que fazia parte de mim. Ou eu fazia parte dele.

Yuna era diferente, Yuna era fria. Eu tentei me aproximar de Yuna e sempre era repelido. Em Yuna faltava calor. Não sabia como reagir com Yuna, não sabia prever nem me preparar para nada. Em Yuna sempre era pego de surpresa. Um sorriso e logo depois o gelo habitual. Um céu ensolarado seguido de um ar gelado e o vento cortante uivando nas minhas orelhas. Yuna me confundia, me confundia com suas ruas retas e suas ploshchad dispostas de uma maneira quase idêntica. Me confundia com sua variação diária de cortesia e distanciamento. Me confundia com seu lindo sorriso e sua fala ácida. Eu me sentia só. Eu queria ir embora de Yuna, mas não parava de pensar em Yuna. Em Yuna eu sentia falta de tudo que fazia parte de mim, meu otets, minha mat, meu brat e minhas mechi. Mas Yuna me fazia esquecer essa falta. Me acostumei ao frio dela ao mesmo tempo que descobri que o frio dela era só uma máscara, escondendo o calor de mil soints. Ela era quente e me mostrou que eu tinha ficado frio. Yuna me mostrou que o frio existe pra precisarmos do calor. Eu não me importava com o frio em Lozh, pois só havia o calor, mas eu também não me importava com o calor que era sempre presente. Nem com a saudade e a solidão. O frio dela me fez precisar do calor dela. E o calor dela me fez ver o calor dela. O calor pravda. Que nos conforta e vicia.

Yuna entrou na minha vida e trouxe Yuna junto com ela. Agora não consigo viver sem o frio de ambas.

santificado seja vosso nome

I’m waiting in my cold cell, when the bell begins to chime.

Reflecting on my past life and it doesn't have much time.

'Cause at 5 o'clock they take me to the Gallows pole,

The sands of time for me are running low.

When the priest comes to read me the last rites,

I take a look through the bars at the last sights,

Of a world that has gone very wrong for me.

Can it be that there's some sort of error.

Hard to stop the surmounting terror.

Is it really the end, not some crazy dream?

Somebody please tell me that I'm dreaming,

It's not so easy to stop from screaming,

But words escape me when i try to speak.

Tears flow but why am I crying,

After all I'm not afraid of dying.

Don't I believe that there never is an end.

As the guards march me out to the courtyard,

Somebody cries from a cell "God be with you".

If there's a God then why has he let me go?

As I walk all my life drifts before me,

Though the end is near I'm still not sorry.

Catch my soul, it's willing to fly away.

Mark my words believe my soul lives on.

Don't worry now that I have gone.

I've gone beyond to see the truth.

When you know that your time is close at hand.

Maybe then you'll begin to understand,Life down here is just a strange illusion

Hallowed Be Thy Name

IRON MAIDEN

fluxo constante

Freezin', rests his head on a pillow made of concrete, again

Oh, feelin', maybe he'll feel a little better set a days,

Oh, hand out, faces that he sees time again ain't that familiar

Oh, dark grin, he can't help, when he's happy looks insane

Even flow, thoughts arrive like butterflies

Oh, he don't know, so he chases them away

Someday yet, he'll begin his life again

Life again, life again...

Kneelin', looking through the paper though he doesn't know to read,

Oh, prayin', now to something that has never showed him anything

Oh, feelin', understands the weather of the winters on its way

Oh, ceilings, few and far between all the legal halls of shame

PEARL JAM

o grande dragão vermelho e a mulher vestida de sol parte II

Ela chega sem fazer barulho, sem fazer notar-se, segurando os livros, cara compenetrada e completamente diferente. Carrega uma cópia de um livro contendo as pinturas de Willian Blake. Ela parece meio abatida se comparar com a pose de mulher fatal de cima dos saltos, olhando pra baixo, pra nós pobres mortais. Cortou os cabelos e posso ver seus brincos de aço cirúrgico. Ela deve ter alergia à várias coisas. Está de tênis. Na verdade muito parecidos com os meus. Sua expressão agora é diferente, exótica, mas um pouco mais normal quase meiga. Como uma pessoa pode mudar tanto? Ela era o grande dragão vermelho e agora é a mulher vestida com o sol. Ela não tem nenhuma outra tatuagem a não ser aquela. Por quê? Ela já fala com algumas pessoas na sala, e essas pessoas me conectam a ela, mas sem esse elo somos pouco mais que estranhos. Eu queria estudá-la. Admirá-la. Tocá-la ao menos. Ela é de carne, mas sempre a imagino como uma estátua de mármore. Passam os dias, meu desprezo pelas aulas e minha obsessão aumentam, a cidade é pequena, nos vemos em vários lugares, ela sempre me cumprimenta com o olhar, mas nunca vem falar comigo.  Consegui um estágio no necrotério do hospital escola, não é nada bonito, mas é calmo e me ajuda a botar a mente no lugar. Dia chuvoso hoje, quase ninguém veio a aula, só eu e mais umas poucas pessoas que não falam nada, além dela. Hoje talvez consiga um contato maior. Sim, conversamos quase a aula inteira, fazemos exercícios juntos, falamos sobre artistas preferidos, descobrimos gostos em comum, eu nem acredito, estou feliz, mas posso perceber algo estranho no olhar dela, ela está sendo simpática, mas no fundo, parece muito triste.  Seus olhos parecem uma bolha de sabão prestes a estourar. Eu não vou forçar. Se ela quiser falar, vai falar. Afinal, já estamos falando, vai ver ela queria qualquer pessoa por perto pra desabafar, estava quase perguntando se ela estava bem quando o intervalo bate e ela some. Não a encontro o intervalo todo até olhar pra fora do prédio e vê-la dentro do carro, aparentemente chorando. Ótimo. Mais um mistério. Ela volta e me vê no bar. Pergunto: - tudo bem? Ela responde que sim, que foi no carro pegar um cigarro. Outra pessoa iria acreditar nisso, mas não alguém que está estudando pra ser um médico legista. Ela não fuma, não tem cheiro de cigarro, nem dentes amarelados. Ela está toda molhada pela chuva, mas seus olhos estão vermelhos e levemente inchados ao redor, sinal de choro compulsivo por no mínimo 30 minutos. Que merda, ela era uma completa estranha horas atrás, agora eu quero saber o que a deixa tão triste, quero confortá-la, botá-la no colo e dizer que vai ficar tudo bem, que posso protegê-la do que quer que seja. Sinto que estou ficando completamente louco. Ou amando.

o grande dragao vermelho e a mulher vestida de sol parte I

Ela chega, fazendo barulho, fazendo pose, fazendo caras, chega com seu nome estranho e sua beleza estranha entre o normal e o exótico, normalmente exótica. Eu nunca fiquei assim antes. Nunca senti isso antes. Ela nunca nem olhou pra mim. Será isso? A clássica atração por rejeição? Um clichê tão barato assim? Ela se senta e eu desenho uma linha entre seus pés quase fazendo noventa graus com o chão, por causa dos saltos, e seu corpo. Ela veste uma espécie de vestido com costuras estranhas que eu penso ser desconfortável, mas que combina com ela. Pelo menos hoje.  A  aula continua por horas sobre assuntos que eu já conheço e que não merecem minha atenção. O único quadro que vai ter minha atenção no momento é a tela viva que eu descobri a alguns meses. Nunca gostei de pessoas frias ou distantes. Sempre senti repulsa. Mas ela não. Ela me cativou mais do que qualquer aula, sobre qualquer pintor que eu pudesse ter nessa cadeira que não faz parte do meu curso e que faço apenas por prazer. História da arte. Inútil, como meu pai diria. Sim pai, pra um médico como você, com toda a certeza. Entrei na medicina por você e você sabe disso. Posso fazer arte com bisturis também. E ganhar bem com isso. Grande coisa. Não sei por que eu te escutei, talvez por sem um pretenso artista sem talento, ou um talentoso futuro médico sem amor que sente culpa de não querer ajudar os outros. Pra aliviar minha culpa fiz a porcaria da cadeira especial em historia da arte. Ela também não faz Artes. Ela é de outro curso, como eu. Da pra saber pela chamada e porque não fala com muita gente, por enquanto.  Por que você está aqui? Não consigo nem olhar nos olhos dela. Não seja ridículo. Ela tem a pele linda. Será que ela vê que eu não paro de olhar pra ela? Ela vai se inclinar pra frente como sempre faz depois de 30 e poucos minutos de aula. A posição permite que eu veja um pedaço de uma tatuagem, uma tatuagem estranhamente bem feita, um pedaço de irezumi, um rabo de dragão japonês e um pedaço do sombreado. Só isso que ela me permite ver. É o que tenho de intimo com essa garota. Eu finjo que a tatuagem é um segredo nosso. A pele dela é muito branca. Como se fosse uma tela. Uma tela viva. O tatuador não deve ter se dado conta da beleza que ela tem. Deve ter se concentrado demais na arte indiscutivelmente bela do dragão. Uma obra-prima. mas que não seria nada se não fosse pelo contraste com a que a carrega no corpo. Eu não consigo parar de admirar. Me sinto atraído. Fraco. Dominado.Por ela e pelo dragão. não consigo separar. ele olha pra mim por baixo do vestido. ela nunca.

venha para o lado negro

Paz é uma mentira, só há paixão.
Através da paixão, eu ganho força.
Através da força, eu ganho poder.
Através do poder, eu ganho a vitória.
Através da vitória, minhas correntes são quebradas.
A força me libertará.

Peace is a lie, there is only passion.

Through passion, I gain strength.

Through strength, I gain power.

Through power, I gain victory.

Through victory, my chains are broken.

The Force shall free me.

Não há emoção, há paz

Não há ignorância, há conhecimento

Não há paixão, há serenidade

Não há caos, há harmonia

Não há a morte, há a Força!

There is no emotion, there is peace.

There is no ignorance, there is knowledge.

There is no passion, there is serenity.

There is no chaos, there is harmony

There is no death, there is the Force.

Eu corro

Eu corro. Nunca acreditei nessas historias fantásticas de feitos sobre-humanos devido a descargas de adrenalina, nunca mesmo, sempre senti que tentaria qualquer coisa se alguma coisa assim acontecesse, mas que não conseguiria nada útil. Meu filho ainda não viu nem ouviu o cachorro correndo em direção a ele, pois continua brincando sentado, segurando dois bonequinhos, um em cada mão, eu me opus firmemente quando meu marido quis ensiná-lo a subir em arvores, tive medo que ele caísse, não tem nem cinco anos de idade, tinha medo que subisse sem que o pai estivesse perto. Agora ele está lá, sentadinho no banco, embaixo da árvore, na qual podia estar trepado em segurança, na praça em frente a nossa casa e paralela a casa da Antonia, de onde se soltou um pastor belga de 80 kg chamado sultão, nenhuma criança gostava de brincar na casa de Antonia, com os filhos dela, apesar dos caros videogames, por causa do sultão, que sempre foi muito agressivo com qualquer estranho. Eu corro. No momento as pessoas já perceberam que sultão se soltou e começam a correr para todos os lados, mas ele não percebeu e continua na direção do meu filho. Imagens horríveis começam passar na minha mente. Não, não mesmo, hoje não, filho errado, mãe errada, eu não vou deixar, então eu corro. Os cinqüenta metros da minha casa até a praça parecem quilômetros e minhas pernas nem um pouco atléticas começam a falhar, mas meus olhos estão abertos e posso ver meu filho que já viu o cachorro, mas não me viu e está paralisado de medo. Ele começa a chorar e gritar por mim. Isso me dá força. Muita força. E eu corro. Dou graças a deus e a minha mãe por ter plantado aquela árvore ali, logo que meu pai comprou a casa e nos mudamos para esse bairro, quando eu tinha 14 anos. Eu chego um segundo antes do cachorro e olho nos olhos do meu filho, antes de tirá-lo do banco, a única coisa que pude fazer foi colocá-lo em um galho próximo e gritar com toda a força: NÃO SOLTA!  Não posso dizer que disse isso somente para o meu filho, meu filho está agora pendurado acima de nós, eu rezo para ter forças para segurar o cachorro até que alguém chegue. Não vou soltar por nada nesse mundo. Ele mordeu minha garganta assim que me derrubou no chão, não sei no que devia pensar nesse momento. Não vou ver meu filho se casar. Nem brigar comigo na adolescência. Nem a primeira namorada. Nem voltar da escola reclamando do professor de matemática. Nem na dor ou no sangue que sai de mim. Só penso em você, cachorro maldito, que pode me despedaçar, mas não vai chegar perto do meu filho. Não hoje. Não solta o galho filho, por favor. A mamãe te ama.  

Jerusalem

Jerusalem

And did those feet in ancient time

Walk upon England`s mountains green?

And was the holy lamb of god

On England`s pleasant pastures seen?

And did the Countenance Divine

Shine forth upon our clouded hills?

And was Jerusalem builded here

Among these dark satanic mills?

Bring me my bow of burning gold

Bring me my arrows of desire

Bring me my spear, O clouds unfold!

Bring me my charriot of fire.

I will not cease from mental fight

Nor shall my sword sleep in my hand

Till we have built Jerusalem

In England`s Green and pleasant land

Willian Blake

Anjo I

Anjo me conduz nessa hora vazia

Corpo de luz e de virtude sem fim

Proteja-me na guerra até o nascer do dia

Se desceres a terra, descerás por mim?

Anjo guia minha mão quando houver esquecido

Das cidades de prata e torres de marfim

 Abra-me os olhos quando a luz houver ido

Se chamar teu nome, olharás por mim?

Escuta meu chamado grande serafim

Ficarás ao meu lado quando a fé acabar

A trombeta soar e Teu Irmão despertar?

Se abrir suas asas, lembrarás de mim?

To see

To see a world in a grain of sand,
And a heaven in a wild flower,
Hold infinity in the palm of your hand
And eternity in an hour.

William Blake

presa

Está escurecendo, ficando silencioso, mas eu sinto como se toda a selva pudesse ouvir meu estômago, ele se retorce e grunhe para mim, eu peço um pouco mais de paciência, apenas um pouco mais de calma. Não posso fazer o que nasci para fazer com esse barulho todo, eu não posso fazer barulho, eu não estou vivo, eu sou uma pedra, não tenho músculos, não posso me mover, não respiro, é apenas o vento, sou um galho, folhagem, não se incomode, saia, venha comer. A fome é uma arma cruel. Te deixa desesperado, mas focado, fraco, mas obstinado. E acima de tudo impiedoso. Finalmente você sai, admiro seus últimos momentos de vida, toda a tranqüilidade do pasto, você faria diferente se soubesse que vai morrer, faria algo grandioso se soubesse que eu estou aqui? Duvido muito, eu sou um artista, tenho que usar toda a inteligência se quiser comer, ficar contra o vento, saber seus hábitos, preciso lhe conhecer melhor do você conhece a si mesmo. Você só precisa sair de casa e abocanhar um punhado de mato qualquer, sua vida se resume a isso, sem glória, sem a emoção da caçada, de ter duas vidas em suas mãos, sua morte me dá a vida, sua fraqueza me fortalece, você é a colheita de deus e eu sou o colhedor, vou te ceifar, pequeno fruto, e saciar minha sede, você é a presa e hoje é o dia do caçador.

Está escurecendo, perdi a noção do tempo, a cidade é só barulho, mas no momento não ouço nada, te procuro com as mãos e não te acho, assim como brevemente não acharei o próprio ar, já passamos por isso antes, logo vai começar, o tambor martela a minha cabeça, logo eu ouço grilos e cigarras como uma maldita orquestra debaixo da janela, e uma coceira na nuca que a cada minuto vai ficando mais funda, penetrando o meu cérebro, anda logo, não faz isso comigo, eu sei que você gosta de me ver assim, precisando de ti, para poder me aliviar no ultimo instante, mas não completamente, é sempre assim, posso te ver, não posso te tocar, você quer que eu queira, eu não sei como deixar mais claro o quanto te quero, eu te caço pelo quarto, mas quem esta caindo na armadilha sou eu, eu deito na teia, bebo  no riacho sabendo que você me vê de dentro da água, ofereço a garganta antes de fechar os olhos, você me puxa com garras e presas e eu gosto da sensação cada vez mais. Você é a predadora e eu serei com prazer a sua presa.

o tagarelao de Charles Dodgson

O Tagarelão

"Era o Assador e os Sacalarxugos

Eslasticojentos no eirado giravam;

Miserágeis perfuram os Esfragachugos
E os verdes Porcalhos ircasa arrobiavam.

'Cuidado, meu filho, com o Tagarelão!
Te morde com a boca e te prende com a garra!
Escapa ao terrível Jujupassarão
E foge ao frumoso e cruel Bandagarra!'

Cingiu à cintura sua espada vorpal
E por longo tempo manximigo buscou;
Da árvore Tumtum na sombra mortal,
Em cismas imerso afinal descansou.
E assim, ufichado em seu desvaneio,
O Tagarelão, com olhos de chama,
Surdiu farejando do bosque no meio:
A gosma supura e a baba derrama!

Um, dois! E dois, um! A lâmina espessa
Cortou navalhando sua espada vorpal!
Deixou-lhe o cadáver e trouxe a cabeça;
Voltou galunfando em triunfo total!

'Pois mataste destarte o Tagarelão?
Vem dar-me um abraço, meu filho valente!
O fragor deste dia! O meu coração
Em êxtase canta loução e contente!'

'Era o Assador e os Sacalarxugos
Eslasticojentos no eirado giravam;
Miserágeis perfuram os Esfragachugos
E os verdes Porcalhos ircasa arrobiavam.'"

Alice no País do Espelho, Lewis Carroll

nascimento

NASCIMENTO

Criar razão na hora vazia

Desabrocha a flor sombria

Perder sentidos em triste euforia

Desabrocha a flor sombria

Cortejar o outono com maestria

Desabrocha a flor sombria

Purificar falsidade da tirania

Desabrocha a flor sombria

Libertar cordeiros e leões em furiosa sangria

Desabrocha a flor sombria